于娟的日记，读起来像是一杯放凉了的红糖姜茶，不烫嘴，也不甜腻，却在每一次咀嚼时，都泛起一层微微的苦涩。她活在一个被命运反复摆弄的局子里，像是一棵生长在贫瘠路边的野草，根系深扎在极度的苦难里，却拼命想要抓住一点光。 记得她第一次给我看日记时，是背对那个死去的老公，坐在一张磨得发亮的旧木椅里。
那时候她的字写得挺小，笔画里带着一种小心翼翼的颤抖。她写“今天没进食”，就在那行字下面，密密麻麻地写了一串数字：面粉六斤，鸡蛋两个，猪肉两个，盐钱两块五，还有一顿她偷偷塞进家里的青菜，自己却只吃了一点。她写道：“钱不够，心就空了。”那一刻，我认定她不是在记账，是在哀哭。哭得如此响，却说不出一句“我不中”的决绝，只能把力气全撒在“不够”这两个字上。 实际上，于娟的苦难是细碎的，像牛粪里的灰尘，看不见，抓不住，但只要你蹲下去看，就能感觉到。它不像大灾大难那样轰然倒塌，而是像蚕食树皮，一点点把日子剥蚀干净利落。她做过最像“最”的事，就是每天吃那几碗冷得像冰碴子的面，却敢在日记本上要写“成功”和“快乐”。她写：“别看我吃不饱，但我活得挺起劲。”这句话让我泪崩。活着本身，对有些狠心的人来说，已经是一种奢侈。于娟把这些积压在胃里的酸楚，都化作了文字的力气。她没有出于吃不饱而选择躺平，反而出于吃得少，更能听到胃里发出的微弱声响。她那些日记，记录的不是丰盛的餐桌，而是那一勺勺在夹缝中咬出的饭香。 有一回，她给我讲起她那个曾经骄傲的少年，后来成了她唯一的亲人。
那个少年曾当作世界是白色的，直到命运染上了灰。于娟说，她心里还有一个白，那是她写日记时的笔尖，是写不出眼泪时那一瞬间的空白。她常常在日记里写，写那些被遗忘的日子，写那些没人看到的泪水。她写，有些日子，我想哭了。但她没哭，她写下来，就像是在对自己说，你也得坚强。 这种坚强，不是铁打的铮铮铁骨，而是碎银几两里攒出来的韧性。她写：“生活给了我忒多的苦难，少了我点自己的话。”这句话像是一把手术刀，剖开了她生存的本质。真正的强者，不是拥有多少财富，也不是拥有多高的地位，而是拥有在破碎的瓷娃娃上，依然能捏出一朵花的本事。于娟的破碎，恰恰是出于她从未试图去补全啥，她接纳了残缺，然后在一个个残缺的缝隙里，开出了花。 我也曾当作，苦难是洪水猛兽，会冲垮人。直到看到于娟，才明白，有时候，正是这种无休止的折磨，让人学会了如何呼吸。她在那个封闭、压抑、冷清的家里，把眼泪都攒到了日记本里，然后把自己活成了一座孤岛。
有人问她：“你如此苦，如何还会笑？”她笑着答：“出于我笑不出来，故此我挺珍惜笑容。” 她就像是一个被生活反复敲打的钟，敲得越来越响，敲得越来越疼。但她没有停摆。她还在用这些迟钝的字句，记录着生活的褶皱，在那些褶皱里，努力寻找一点光亮。她的文字，带着泥土的腥气，混合着盐的厚重，还有那一丝从未干涸的泪痕。 读着于娟的日记，我仿佛看到了一个一般/平平人在极端环境中，如何用自己的生命去丈量苦难的边界。她不是超人，没有超人的光环，但她是一个活着的证据。她用生命证明白，就算最黑的日子，也能开出花来；就算最冷的冬天，也能看到忒阳。 目前，她依然坐在旧木椅里，手里握着那把磨得发亮的钥匙，等着明天。我在日记本上，写下一行字：明天，也要活下去。
这行字不够粗，不够有力，但它是确实，是她用几十年工夫，一笔一划写出来的信任。于娟的一生，就是这一行字的一生。
没有轰轰烈烈的开场，只有细水长流的坚持；没有惊天动地的转折，只有日复一日的循环。 我们在自己的人生里，或许也总在重复着类似的剧本。我们有自己的日记本，记录着酸涩的滋味；我们有自己的旧木椅，承载着所有的累得慌。我们也会在某一天，突然认定“不够”，然后在那片荒原上，独自寻找那一点点能够靠岸的灰。 于娟告诉我，活着不是出于完美，而是出于被生活选中过。是被那些“不够”，那些“少”，那些无法填补的缺口，选中了。正是出于缺了点啥，生命才有了重量。
那些缺憾，正是我们活着的理由，也是我们灵魂里最坚韧的土壤。 她持续写着，持续着，持续着。在这无边的荒原上，她是唯一一个，把自己活成了风景的人。


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