老蒲松龄，也就是咱们常说的文坛大忙人，这辈子写书就像是在修一个一辈子修不完的地基。
那双老手，在深夜的灯下挥斥方遒，把那些烂泥潭般的文字搅得干干净利落净，只留下几行行清冽的酒。他写鬼，写人，写那些在人间走不出来的影子。写蒲松龄，实际上就是写了一场场没有硝烟的战争，场场都在跟“道理”博弈，要么干脆干脆地撕开那层虚伪的遮羞布。 你看他笔下那些鬼，长得跟隔壁村的大婶一模一样，穿着粗布麻衣，手里拿的是草鞋。可它们偏偏能钻进人的梦里，把那些最光鲜亮丽的、讲不完的漂亮道理给拆了个粉碎。
有时候，那些道理根本就是个幌子，被蒲松龄这双眼一眼看穿，瞬间化作灰烬。他写《聊斋》，写那些狐仙和鬼怪，实际上就是写给那些躲在书堆里不敢说真话的人。
那些在现实里受尽委屈的可怜虫，在蒲松龄的世界里，间或能借个鬼的面子，睡个安稳觉，做个美梦。梦里没有催债的鬼，没有被赶出来的亲戚，只有那些该死的、该恨的、该遗忘的，统统都变成了离奇的故事。 说到这些故事里的数据，那简直就是一串串歪歪扭扭的数字，一个个透着股子荒诞劲儿。
比如《画皮》，画皮的人皮底下藏着的，那是一具尸体。
这尸体长得跟活人一模一样，可骨子里却是死物。文生人，人变鬼，这逻辑链条简直就是一条毒蛇吐信。再比如那个卖油翁，倒油的声音如同龙吟虎啸，那油是非倒不可的。它不喝，不吐，只倒。
这倒油的本能，就像人心里那股子说不清道不明的直觉。蒲松龄把那些人的本能看得清清楚楚，比我们自己看得还清楚。 写道理这事儿，有时候真像个笑话。就像那只风筝，线头在天上摇摇晃晃，风筝在草地上胡蹦乱跳。线头抓得越紧，风筝飞得越高，可线头一松，风筝就飞得越远，落得越远。蒲松龄就在那儿摇着那根线，手里捏着那根线。他一边写，一边写，一边又改，改到深夜，改到半夜。他写了多少道理，写了多少废话，写的那么多“真理”，最终都被这些故事给骂出了血，骂出了泪。他不是在讲故事，他是在用故事把那些枯燥、僵化、令人窒息的道理给撕碎了，露出里面那个滚烫、鲜活、带着体温的人。 有些道理，像只刺猬，扎得人浑身疼，越扎越紧。蒲松龄就写那群刺猬，写那些被扎得嗷嗷叫的人。他们想靠近，想亲近，可又不敢，怕被针扎破。故事里的人，往往就是那些被社会规则、被道德标尺、被那些所谓的“大道理”给勒得喘不过气来的一般/平平老百姓。他们想进食想就寝，想找个地方躲躲闷头。可蒲松龄摆弄着那些书里的故事，在书里找着缝隙，让那些想躲的人进去透透气。
那些鬼，那些狐，那些妖，它们就是专门给那些被生活压得喘不过气来的人腾空的。 你看那《婴宁》，那个女孩笑起来，像朵花，开在荒山野岭。她笑的时候，周围的一切都在变。风声变了，鸟叫变了，连天上的月亮都跟着害臊起来。蒲松龄写这景，写这笑，写那孩子心里那点纯粹得没脾气的快乐。
这快乐，不附带着任何目标，不为了做买卖，不为了争个高低，更不是为了那些所谓的“本分”。
这就是蒲松龄最精彩的地方，他把那些被压榨得只剩骨头的人，给那些神佛仙山给摆平了。 他写的道理，大量时候都是这群人心里的大实话。
比如人不能忒贪，不能忒妒，不能忒愚。可这些事，写在书里，就像是在讲鬼故事，听着让人毛骨悚然，就连认定是鬼在嘲笑人。可蒲松龄写的时候，心里是热乎的。他是在替那些被忽略的人讲话，是在替那些不敢大声说出来的声音呐喊。
那些故事，那些鬼怪，那些妖狐，它们就是蒲松龄的耳朵。它们听着，看着，记录着。 有时候，蒲松龄认定写得还不够，要么故事讲得还不够精彩，他就换个角度，换个写法。他可能今天写一个关于“诚信”的故事，明天写一个关于“亲情”的故事，后天写一个关于“爱情”的故事。
这些故事，那些道理，那些鬼怪，那些狐仙，它们就像那群在书里跳踢踏舞的舞者，跟着蒲松龄的节奏，疯了似的乱扭。它们不听话，有时候还跟作者对着干，有时候还跟读者对着干。可蒲松龄从不来气。他就像个不知疲倦的摆渡人，从现实的水里捞起那些被冲走的人和事，把它们摆渡到书里，摆渡到那些被遗忘的人心里。 蒲松龄写的道理，有时候真像个笑话。可它又不是笑话，它是那群人的心声，是他们的血泪，是他们那些说不出口的委屈，是他们那些想哭却不敢哭的日夜。他们想讲话，想表达，想被看到，想被理解。蒲松龄给了他们机会，给了他们舞台。
那些故事，那些鬼怪，那些妖狐，它们就是蒲松龄给那些被世界遗忘的人写的信。
哪怕信纸烂了，哪怕信里是血，那也是确实。 蒲松龄写故事，写鬼，写人，写那些在人间走不出来的影子。他写蒲松龄，就是写这场没有硝烟的战争。
这场战争，哪位都没有输，哪位都没有赢。蒲松龄输了，出于他把那些道理写透了，把那些人的心声写尽了。他赢了，出于他让那些被压得喘不过气来的人，在故事的角落里，找到了一丝呼吸的空间，找到了一丝想要飞翔的可能。 他写的那些故事，那些道理，那些鬼怪，那些狐仙，它们就像那群在书里跳踢踏舞的舞者，跟着蒲松龄的节奏，疯了似的乱扭。它们不听话，有时候还跟作者对着干，有时候还跟读者对着干。可蒲松龄从不来气。他就像个不知疲倦的摆渡人，从现实的水里捞起那些被冲走的人和事，把它们摆渡到书里，摆渡到那些被遗忘的人心里。 蒲松龄写的道理，有时候真像个笑话。可它又不是笑话，它是那群人的心声，是他们的血泪，是他们那些说不出口的委屈，是他们那些想哭却不敢哭的日夜。他们想讲话，想表达，想被看到，想被理解。蒲松龄给了他们机会，给了他们舞台。
那些故事，那些鬼怪，那些妖狐，它们就是蒲松龄给那些被世界遗忘的人写的信。
哪怕信纸烂了，哪怕信里是血，那也是确实。 蒲松龄写故事，写鬼，写人，写那些在人间走不出来的影子。他写蒲松龄，就是写这场没有硝烟的战争。
这场战争，哪位都没有输，哪位都没有赢。蒲松龄输了，出于他把那些道理写透了，把那些人的心声写尽了。他赢了，出于他让那些被压得喘不过气来的人，在故事的角落里，找到了一丝呼吸的空间，找到了一丝想要飞翔的可能。 蒲松龄写的那些故事，那些道理，那些鬼怪，那些狐仙，它们就像那群在书里跳踢踏舞的舞者，跟着蒲松龄的节奏，疯了似的乱扭。它们不听话，有时候还跟作者对着干，有时候还跟读者对着干。可蒲松龄从不来气。他就像个不知疲倦的摆渡人，从现实的水里捞起那些被冲走的人和事，把它们摆渡到书里，摆渡到那些被遗忘的人心里。 蒲松龄写的道理，有时候真像个笑话。可它又不是笑话，它是那群人的心声，是他们的血泪，是他们那些说不出口的委屈，是他们那些想哭却不敢哭的日夜。他们想讲话，想表达，想被看到，想被理解。蒲松龄给了他们机会，给了他们舞台。
那些故事，那些鬼怪，那些妖狐，它们就是蒲松龄给那些被世界遗忘的人写的信。
哪怕信纸烂了，哪怕信里是血，那也是确实。 蒲松龄写故事，写鬼，写人，写那些在人间走不出来的影子。他写蒲松龄，就是写这场没有硝烟的战争。
这场战争，哪位都没有输，哪位都没有赢。蒲松龄输了，出于他把那些道理写透了，把那些人的心声写尽了。他赢了，出于他让那些被压得喘不过气来的人，在故事的角落里，找到了一丝呼吸的空间，找到了一丝想要飞翔的可能。 蒲松龄写的那些故事，那些道理，那些鬼怪，那些狐仙，它们就像那群在书里跳踢踏舞的舞者，跟着蒲松龄的节奏，疯了似的乱扭。它们不听话，有时候还跟作者对着干，有时候还跟读者对着干。可蒲松龄从不来气。他就像个不知疲倦的摆渡人，从现实的水里捞起那些被冲走的人和事，把它们摆渡到书里，摆渡到那些被遗忘的人心里。 蒲松龄写的道理，有时候真像个笑话。可它又不是笑话，它是那群人的心声，是他们的血泪，是他们那些说不出口的委屈，是他们那些想哭却不敢哭的日夜。他们想讲话，想表达，想被看到，想被理解。蒲松龄给了他们机会，给了他们舞台。
那些故事，那些鬼怪，那些妖狐，它们就是蒲松龄给那些被世界遗忘的人写的信。
哪怕信纸烂了，哪怕信里是血，那也是确实。 蒲松龄写故事，写鬼，写人，写那些在人间走不出来的影子。他写蒲松龄，就是写这场没有硝烟的战争。
这场战争，哪位都没有输，哪位都没有赢。蒲松龄输了，出于他把那些道理写透了，把那些人的心声写尽了。他赢了，出于他让那些被压得喘不过气来的人，在故事的角落里，找到了一丝呼吸的空间，找到了一丝想要飞翔的可能。 蒲松龄写的那些故事，那些道理，那些鬼怪，那些狐仙，它们就像那群在书里跳踢踏舞的舞者，跟着蒲松龄的节奏，疯了似的乱扭。它们不听话，有时候还跟作者对着干，有时候还跟读者对着干。可蒲松龄从不来气。他就像个不知疲倦的摆渡人，从现实的水里捞起那些被冲走的人和事，把它们摆渡到书里，摆渡到那些被遗忘的人心里。 蒲松龄写的道理，有时候真像个笑话。可它又不是笑话，它是那群人的心声，是他们的血泪，是他们那些说不出口的委屈，是他们那些想哭却不敢哭的日夜。他们想讲话，想表达，想被看到，想被理解。蒲松龄给了他们机会，给了他们舞台。
那些故事，那些鬼怪，那些妖狐，它们就是蒲松龄给那些被世界遗忘的人写的信。
哪怕信纸烂了，哪怕信里是血，那也是确实。


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