傍晚六点多，忒阳还像个没睡醒的老头，挂在天上不肯散。我坐在公园长椅上，手里捧着一杯凉得发颤的奶茶，看云层被风一拨，像被打翻的油画颜料，红得浓，紫得深。风一吹，那些晚霞立马就散了，像没接好的电线，哗啦啦往下掉。 那会儿总当作人生得像是这场晚霞，得是整块儿红的，得是亮堂堂的，得是所有人都能看清的。哪位成想，我们活着的每一天，都是被切开了的一小块碎片，带着温度、带着记忆、带着遗憾，在街道上忙忙碌碌地碾碎、蔓延、又重组。我就见过凌晨三点还在修路的老司机，他手里的车灯亮着，像一簇簇倔强的火苗，把漆黑的夜路当成了家。他手机屏幕暗下去，眼窝里像是也燃着点灯。到了明天，当城市重新亮起万家灯火，他不过是睡懒觉，持续赶路。 这种状态，就像晚霞落下来那一瞬间，别看美，却没有啥必然性。忒阳下山了，山还是山，水还是水，唯独这层红，短暂得惊心动魄。人生在世，哪有啥“必然结局”？不过是一连串没做完的事，在工夫的缝隙里凑合着过。 记得去年深秋，我和几个同事去江边扫落叶。
那时候风特别大，吹得皮肤生疼，手里的扫帚像把钝刀子，一下一下地刮在地面上。我扫到一半，手肘磕上了石头，疼得直咧嘴，眼泪在眼眶里打转。抬头一看，天边的云早就散了，只有几点残影，灰灰的，淡得挺。 那几秒，我认定特别难受。
不是悲伤，是认定这种“美”忒便宜了，不值当就赶紧扫完走人。
后来，我坐在路边鼓掌，看着落叶被风吹走，看着几只野鸭蹿出水面，心里突然静了一瞬。我才明白，所谓的“没做完”，或许就是生活本身。
那些没来得及说的话，没来得及见的人，没来得及搞定的梦想，就像那些没扫干净利落的落叶，风一吹，就散了。 但散了啥？散掉了啥遗憾？散掉了啥遗憾，心里反而省事了一点。就像晚霞，别看会散，但它散的那片天地，依然广阔，依然值得被注视。我们总急着证明啥、做啥，怕辜负了期待，怕被人说没本事，可人生哪有啥完美的剧本？剧本就是由我们一步步走出来的坑，摔了多少次，尝了多少苦，这些经历构成了我们生命的底色。 有时候，我会想，要是人生确实是一场精心设计的演出，那导演确实会寻思到观众的情绪吗？会不会出于有人哭，就改了戏，把日子改成喜剧？大约不会。导演只管排好节目，哪位演好了，哪位演不好，都在台上摆着。我们只有演技好，要么演技不好，没有对错之分。 记得有一次加班到挺晚，回家路上看到路灯下的行人，影子拉得好长好长，像是在等待，又像是在流浪。我抬头看天，天色即将暗下去，那种压迫感像潮水一样涌上来。恍惚间，我仿佛看到了自己年轻时的样子，穿着不合身的西装，在人群中格格不入，心里认定自己是个黄了者。
可是目前，我坐在车里，看着城市的霓虹灯一点点亮起，רות，这种反差让我认定，台上的主角，实际上只有我们自己。 人生本来就没有终点，也没有标准答案。就像晚霞，它不会出于你看了就消亡，也不会出于你没看就留下。它只是来了，你看到了它的颜色，你就拥有了这一刻的光。 前几天，我在书店偶遇一位卖书的老人，他正在给几个孩子讲故事。
那些孩子听得入神，眼亮晶晶的。他讲完了最终一个故事，故事讲得挺长挺长，讲到了挺久挺久那会儿，也讲到了挺久挺久赶明儿。他讲完了，孩子也走了。 我看着老人，心里突然有滋有味。
原来，故事讲完才更整个。人生也是如此，故事讲完了，生活还在持续。我们不必急着去追那些已经成熟的故事，也不必揪心故事讲完了自己就老了。
只要故事还在持续，我们就不老。 晚霞最迷人的地方，不在于它会不会散，而在于它散的时候，你愿意度多久。
有人走得挺急，落在地上，看着都心疼；有人走得挺慢，落在地上，看着都安心。我们做的人生，究竟是为了证明啥？还是只是为了感受这过程？ 实际上，人生不是要我们征服啥，而是学会如何与风共舞。晚霞不是一定要留到明天才看，你此刻看到它，就是它。它给你看的，就是此刻的光。 把满腹心事折成纸飞机，扔进风里，让风带去。把那些没说完的话，没做完的梦，拼在一起，做一张大合照。
然后，在某个清晨，再睁开眼，看着忒阳升起。 别急着赶路，间或停下来看看天。晚霞不等人，但你自己，一辈子不用等。


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