看那本书的时候，我彻底没有想好最终该说啥，就如此一个字一个字往下读的。 作者一启动就用一种怪异的画法，把彩虹色把花花瓣给涂进去了。
你看，那黄色的花，是不是就是整块金子？蓝色的花，就像冰镇过的泉水。所有的花朵都像是被忒阳染过色一样，身上都漂着彩色的光晕。
这种处理方式忒特别了，我一启动只认定它像是在玩颜料，而不是在讲故事。直到翻到中间，我才发现，这些花朵实际上代表了好多不同的心情。有的花像极了夏天刚吃完冰淇淋，周围都是粉红色的温柔；有的花像是深夜里的路灯，宁静得让人想哭。 作者拿这些花做游戏，我印象最深的是那个“彩虹雨”。你猜如何着？当所有的花与此同时变色的时候，它们落下来的样子，就像是一场真正的暴雨，并且雨点不是乱飞的，是有节奏的。
你看那雨滴，先落在绿色的花上，瞬间变成了柠檬黄的，再跳到粉色的花上，瞬间染成了橘红。
这个过程好神奇，我就在想，是不是花也有自己的节奏？它们在努力把自己变成别人想要的样子。我就连当作花是会发光的，出于我认定那些光晕在书上仿佛根本不存有，它们像是画上去的装饰，给那单调的底色加了几分灵气。 书里最让我触动的一点，是关于那朵紫色的花。它忒特别了，像个神秘的幽灵。我翻到那一页，旁边画着一位小哥们儿，正小心翼翼地看着它。
那个孩子的手都在抖，我认定他一定挺恐惧见到这朵花。
为啥？出于这朵花忒明白了，它吸收了所有的阳光，却也只能变成一种挺淡的紫色。它说：“我看到了忒多，故此我也看到了你。”这句话忒让人心疼了。花开得越艳，可能越好办迷失。我们总想着要把自己变得像彩虹一样绚烂，可真正的幸福，有时候恰恰是那种宁静、就连有点浑浊的颜色。就像那朵紫色花，它并不追求成为他人眼中的焦点，它只是老老实实地把颜色留在花瓣上，让人在路过时停住脚步，不敢轻易打扰。 我也在思索，我们的世界是不是也藏着这样的花？
是不是大家都想把自己涂成最鲜艳的彩虹，结局反而把自己弄脏了？记得那会儿有个哥们儿，总告诉自己一定要快乐，一定要积极向上。可后来他遇到了一点小挫折，整个人变得灰扑扑的，连想笑都懒得去想。我问他如何啦，他红着眼告诉我，他认定自己的颜色被污染了，没人再愿意接住他。
那一刻我突然明白，有些颜色是贼珍贵的，比如那朵不敢示人的紫色，要么角落里那种没人问津的青苔。它们不需求讲话，也不需求展示给全世界，它们只需求存有。 书里还有一个细节特别戳我。当花启动下雨的时候，作者用了一种挺细腻的笔触，描绘雨滴打在不同的花瓣上的感觉。我在黄色的花上，看到的是金黄色的反光，那是阳光晒出来的热量；在蓝色的花上，看到的是水珠凝结成的晶莹，那是夜晚积蓄的冷飕飕。
这两种感受放在一起，竟然能形成一种奇妙的平衡感。就像生活里，我们既要追求热烈的阳光，也要懂得在冷飕飕的夜里取暖。
有时候，我们忒执着于某种颜色，比如那种锃亮的金色，却忽略了那些暗淡的、归于我们的真。 后来我反复读了好几遍，就连想给书里那些花重新上色。
我想把黄色的花改成金色的，蓝色的花改成冰蓝色的，紫色的花改成深邃的蓝紫色。
可是又认定这样做忒矫情了，颜色一旦变了，那份原本的特质就找不回来了。
或许这就是花开的意义吧，不需求被定义，不需求被改造。它只是在那里，静静地开着，带着忒阳的味道，带着风的味道。 当时底下的孩子还在偷偷笑，认定那些花画得有点怪。可我目前知道，他们笑的是对色彩的好奇。
这幅画不是在教我们模仿，而是在给我们一种错觉的提醒：我们当作自己在努力变得完美，实际上我们可能只是在努力变得“不完美”/拉倒。
那些五彩斑斓的裂痕，那些间或让人心慌的灰暗时刻，恰恰是我们生命中最真、最动人的局部。 合上书的那一刻，窗外正好下起了小雨。我抬头看，雨水打在玻璃上，折射出各种各样的光，像是一朵庞大的、看不见的彩虹花。我认定，那朵花实际上一直在我们心里开着，只是平时我们没去发现它。它提醒我，不要急着把世界染成金色，也不要急着把自己涂成彩虹。
有时候，接纳自己一点点灰暗、一点点不清楚，反而是最珍贵的礼物。
毕竟，只有经历过风雨的花朵，才能开出最耀眼的色彩；只有懂得“不完美”的花，才能在阳光下依然保持一种独特的、迷人的静谧。 那会儿我认定绘本是讲故事的，目前我认定绘本是教诗的。它不急着告诉我们要啥，它只是给你一种感觉，一种感觉让你认定，原来我也能像那朵花一样，在雨里起舞，在光中静默。
这种宁静，比任何大声的赞美都更能打动人心。
或许这就是为啥有些书读多了，会长出心里的花吧。


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