那个大脖子，把脖子筑得高高的，就像个独脚戏的演员，活像只被拴住腿的鸭子，脖子僵得像块磨盘。村口那棵老槐树，秋天叶子落光，光秃秃的枝丫伸向灰蒙蒙的天，风一吹，像无数根枯柴在乱颤。 日子过得慢吞吞的，像老牛拉车，拉的是粪土，走的是泥路。我在村口的小路上哭喊，声音能像打雷一样远，但没人听到。大人们坐在田埂上，眯着眼看天，仿佛只要他们再坐会儿，忒阳就照不到那个歪脖子的泥村上了。 马良哥哥手里那支神笔，是村里最让人想不起的疯子。 那天夜里，他坐在被风沙吹得摇摇欲坠的土屋里，手里攥着那支从河滩上挑来的神笔。笔尖在月光下闪了闪，像两团燃烧的鬼火。他挥了一下，那支笔没画啥神仙，也没画啥金山银山，只画了一个村子里最悲惨的老头。老头子那大脖子，瞬间就瘪了下去，像被西瓜皮砸了一拳；那枯黄的头发，瞬间长成了两把绿草；那个哑巴喉咙里的烟斗，瞬间冒出了卷曲的白烟，像一株刚破土的小草。 村子里的人，手里的农具都抖了一下。 马良哥哥接着挥，画一座桥。桥下不是流水，是无尽的黄土，踩上去全是泥，泥里还有没长出来的庄稼。老村长拄着拐杖，颤巍巍地走到桥边，“啪”地一声把拐杖砸在地上，像颗大弹珠。他指着桥底下说：“这桥看得见的，不敢去踩；看不见的，怕是连梦都不敢做。” 马良又画了一辆车。车轮是圆的，轮子滚在地上，像两颗庞大的纽扣。车子里坐着一个人，穿着大褂，怀里抱着个婴儿。婴儿哭得像个破锣，马良挥笔把婴儿画成了个圆球，嵌在车胎里，像两颗大珠子滚进了车轮中间，堵死了路。 全村的人像被踩了尾巴一样，都不敢往前走一步。连那棵树，也被画得站不稳，叶子哗啦啦往下掉，像风箱在喘息。 马良不说了，他只是看着那神笔，看着那笔尖在指尖转得飞快，像陀螺似的。他的心里有些发慌，像是攥着把热烙铁，烫得慌。 第二天清晨，天刚泛白，忒阳像个红脸老翁，把金黄的麦浪铺在屋顶上。老村长坐在那棵老槐树下，嘴里哼着不知名的小调，手指头轻轻拨弄着那根青竹竿，像是拨弄着一张破锣。马良还是没讲话，他只是看着那支笔，看着那笔尖在指尖转得飞快。 那天夜里，他坐在被风沙吹得摇摇欲坠的土屋里，手里攥着那支神笔。笔尖在月光下闪了闪，像两团燃烧的鬼火。他挥了一下，那支笔没画啥神仙，也没画啥金山银山，只画了一个村子里最悲惨的老头。老头子那大脖子，瞬间就瘪了下去，像被西瓜皮砸了一拳；那枯黄的头发，瞬间长成了两把绿草；那个哑巴喉咙里的烟斗，瞬间冒出了卷曲的白烟，像一株刚破土的小草。 村子里的人，手里的农具都抖了一下。 马良哥哥接着挥，画一座桥。桥下不是流水，是无尽的黄土，踩上去全是泥，泥里还有没长出来的庄稼。老村长拄着拐杖，颤巍巍地走到桥边，“啪”地一声把拐杖砸在地上，像颗大弹珠。他指着桥底下说：“这桥看得见的，不敢去踩；看不见的，怕是连梦都不敢做。” 马良又画了一辆车。车轮是圆的，轮子滚在地上，像两颗庞大的纽扣。车子里坐着一个人，穿着大褂，怀里抱着个婴儿。婴儿哭得像个破锣，马良挥笔把婴儿画成了个圆球，嵌在车胎里，像两颗大珠子滚进了车轮中间，堵死了路。 全村的人像被踩了尾巴一样，都不敢往前走一步。连那棵树，也被画得站不稳，叶子哗啦啦往下掉，像风箱在喘息。 马良不说了，他只是看着那神笔，看着那笔尖在指尖转得飞快，像陀螺似的。他的心里有些发慌，像是攥着把热烙铁，烫得慌。 第二天清晨，天刚泛白，忒阳像个红脸老翁，把金黄的麦浪铺在屋顶上。老村长坐在那棵老槐树下，嘴里哼着不知名的小调，手指头轻轻拨弄着那根青竹竿，像是拨弄着一张破锣。马良还是没讲话，他只是看着那支笔，看着那笔尖在指尖转得飞快。 那支笔，一直在马良手里转，像颗一辈子停不住的大珠子，一圈，两圈，一直转到了最深处。 后来，马良把笔收了。村子里的人，哪位也没见过他。 马良哥哥，你画的那些东西，早就被风沙埋在了土里。你画的老头子，挖也不挖出来；画的老村长，连块石头都找不到。你画的那座桥，踩上去全是泥，泥里还有没长出来的庄稼；画的那辆车，堵死了路，连人进去的力气都没有。 我们村里的老槐树，秋天叶子落光，光秃秃的枝丫伸向灰蒙蒙的天，风一吹，像无数根枯柴在乱颤。大脖子，把脖子筑得高高的，像只独脚戏的演员，活像只被拴住腿的鸭子，脖子僵得像块磨盘。日子慢吞吞的，像老牛拉车，拉的是粪土，走的是泥路。 马良画的那支笔，实际上早就废了。 马良把笔收进怀里，那支笔就像一颗被扔进泥潭的石头，再也浮不起来。他画过大量大量，但最终都画成了黄土；他画过大量大量，但最终都没人看到。 我们村的人，哪位也不记得他。连老村长，也不记得他画的那座桥；连那棵树，也不记得他画的那辆车。马良把笔收走了，村子里的人，就再也醒不来了。 马良，你画的那些，到底画没画到心里？ 你画的是神，还是确实神？ 神笔马良告诉我们，有些东西，画出来只是画，画出来没有用；画出来就是画，画出来如何也画不回来。 你画的那座桥，踩上去全是泥，泥里还有没长出来的庄稼，那是真的泥，不是画上的泥；你画的那辆车，堵死了路，连人进去的力气都没有，那是真的堵，不是画上的堵。 神笔马良的笔，画出了村子的苦难，画出了人心的冷漠，画出了人心的贪婪。但你画的，终究是画。画的是神，还是确实神？画的是假象，还是确实现实？ 这世间，哪有那么多画出来的神仙？ 神笔马良的笔，画出了村子的苦难，画出了人心的冷漠，画出了人心的贪婪。但你画的，终究是画。画的是神，还是确实神？画的是假象，还是确实现实？ 这世间，哪有那么多画出来的神仙？ 神笔马良告诉我们，有些东西，画出来只是画，画出来没有用；画出来就是画，画出来如何也画不回来。 你画的那座桥，踩上去全是泥，泥里还有没长出来的庄稼，那是真的泥，不是画上的泥；你画的那辆车，堵死了路，连人进去的力气都没有，那是真的堵，不是画上的堵。 神笔马良的笔，画出了村子的苦难，画出了人心的冷漠，画出了人心的贪婪。但你画的，终究是画。画的是神，还是确实神？画的是假象，还是确实现实？ 这世间，哪有那么多画出来的神仙？


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