前几天下了一场大雹子。母亲在院子里捡了把干柴，搬上老屋的院子里。
那院子不大，冬天里一直堆满柴火。雪停了，阳光从云层里挤出来，把屋顶的瓦片照得发亮。母亲把柴火堆得沉甸甸的，像是在给房子隆起一个枕头。 那天我去树下，看到那棵老槐树。树身被雪压弯了腰，树枝上挂满了冰凌，像 miniature 的碎冰球。风一吹，那些冰凌就抖落下来，打着滚，发出“笃笃”的脆响。 母亲总说，树是年轮，人也是。树会疼，人也会。
看到那棵老槐，我突然认定，人类和树之间，实际上有一条看不见的血脉。 小时候，我也在树下。
那时候工夫走得慢，慢得只能听到树叶摩擦的沙沙声。我会趴在树根上，看着蚂蚁搬家。它们排着队，爬进缝隙，挤出一条路。母亲常指着那些小小的身影说：“你看，它们多么努力地活着。” 后来，我长大了，背起书包走进城市。城市的路挺滑，像融化的黄油。开车的人大量，车灯像红色的雨点砸下来。我总认定自己和树挺疏离，那是两株植物，没有感情。直到去年，我在一次爬树活动时，差点摔下来。 树忒大了，树枝忒密，我根本够不着头顶的树枝。我扑上去，手刚碰到树皮，就软绵得像棉花一样。我吓得不再动弹，眼泪就流了下来。母亲在旁边焦急地跑，嘴里喊着：“别动！别碰！” 那棵树挺厚重，它的根深深扎进土里，像一根庞大的脊椎。我试着伸手去抓，指尖触到的瞬间，一股庞大的力量把我拉回来。
那力量不是肌肉的收缩，而是树木在地下亿万次拔节时积蓄的韧劲。 那一刻，我突然明白了。树不会讲话，但它经历的风霜雨雪，最终都化作了年轮。我们人类也是一样。我们在顺境里奔跑，在逆境里挣扎，这些经历都写在工夫里，变成了肌肉的记忆，变成了骨头的硬度。 那年冬天特别冷。我出于操作失误，在一个项目上摔了个大跟头。同事们都劝我爬起来，说我忒自傲，要么忒软弱。我懒得理他们，只是默默地把身上的衣服脱下来，盖在地上，像给树盖被子一样。 那段工夫，我把自己关在房间里，写了大量东西。
不是出于想写啥，而是想看看自己能不能把那些痛苦也变成某种形态。
后来我发了一篇短文，题目叫《树的伤口》。 我写自己的经历：跌倒、哭泣、疼痛、然后擦干眼泪持续前行。文章里没有忒多华丽的辞藻，只有对自己身体的诚实描写。我在文中写道：“就像那棵老槐树，我的腿曾经被冰凌割伤，我的肩胛处受过磕碰。
这些都不是疤痕，而是年轮。它们证明我活过，也证明我不再畏惧。” 发出去之后，有一些评论。
有人说我矫情，我说“树不会讲话，但我懂它的痛”。
后来，一位在户外工作的哥们儿留言，说他最近膝盖旧伤犯了，疼得直不起腰。我看了他发的照片，那种表情，和当年我在树下爬树时一模一样。 他问我：“你懂它吗？” 我想了想，说：“懂。它疼的时候，也在想如何活。我们别看不同，但本质上都是被风雨打过的人。” 那天晚上，我坐在窗前，抬头看星星。窗外，老槐树的影子在路灯下晃动，像是在无声地诉说着啥。我突然认定，还不如说是感悟，不如说是顿悟。 人生就是不断被遗忘的过程。我们忒好办忘记那些跌倒的瞬间，忘记那些曾经当作过不去的坎。我们渴望一帆风顺，却忘了人生原本是一场漫长的长跑，包含大量泥泞和泥泞。 树懂得落叶，它知道秋天来了，叶子会落在地上，腐烂了，滋养了大地。人也是如此。我们终有走的时候，那些经历过的痛苦、丧失的爱、黄了的梦，都会像落叶一样，飘零在时光的枝头。 但这并不是终结。
反之，这些碎片组成了新的年轮。我们不需求对抗工夫的流逝，只需求在每一刻里，诚实地面对自己。就像那棵老槐树，在冬天不怕冷，在秋天不怕痛，它只是静静地生长，等待着春天。 生活就是这样，没有完美的剧本。我们都在悬崖边跌倒过，在沙漠里迷路过，不知道明天忒阳会升起还是落下。但当我们抬头望见第一缕晨光，当我们想起曾经奋斗过、挣扎过的自己，那一刻，我们就已经拥有了归于人类的力量。 这力量，不是为了证明啥，只是是为了活下去，为了明天还能持续站立。就像那棵老槐树，不管是被雪压弯了腰，还是被冰凌割伤了皮，它都不会变成枯死。它只是记住了，持续往下长。 人生感悟，或许就藏在这一句朴素的真理里：我们都在生长，都在被岁月打磨。落叶归土，是为了让我们重新长出更坚韧的根。 风吹过，树叶沙沙作响。我低头看去，那些枯黄的叶子已经卷曲着，像老人的脸颊。它们不再鲜艳，不再如何，但我知道，它们不值得挂碍。出于它们终于回到了泥土，启动了新一轮的呼吸。 我也终于明白，不必忒在乎自己的落叶，只要根系还在土里，只要血还在流动，生命就一辈子不会真正暂停。


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