昨天在村口老槐树下，坐了挺久。父亲蹲在泥地里拨弄把锄头，儿子拿着手机举着，屏幕光映在他稚嫩的脸上，半天没合上。空气里浮着草叶和汗水的味道，远处的蝉鸣把日子拉得老长。
那一刻突然认定，所谓的修行，可能就是把那些原本要用来“说教”的话，换成听得见的故事，藏在老屋的瓦片裂缝里。 父亲说，人这一辈子，实际上就是跟镜子打交道的过程。你那会儿如何想，把心藏到那层厚肥皂里，天白天真得像块冰；你看别人比自己强，心里就生了个火，认定自己像头不知餍足的狮子。可日子一天天地往下掉，你发现日子实际上不是往下流，是往上翻。就像那面老镜子，你照旧照旧，照出了那层厚厚的泡沫，照出你心里积攒了多少不该有的杂念。父亲说，人这辈子干了一辈子，实际上就是跟这面镜子比，比哪位心里那块“肥皂”擦得干净利落。 他常跟儿子说，人这辈子，最大的毛病就是把心放在“未来”上。盯着那层还没铺好的路，盯着还没到的坎，认定目前的日子过得慢得像蜗牛，活得忒累。可一旦你低头看看脚下的泥，你会发现，这泥巴实际上没多厚，厚薄差别不大，它只是你脚下唯一的依靠。父亲说，就像你坐在那辆老脚踏车上，不用等它飞起来，也不用等它停下来，只要你坐在上面，它自己就推着你去。你只需求管住手，管住脚，别在那辆车上乱蹬，别在那片地上乱踩。你只管把脚踩稳，把车骑稳，路自然就平了。 后来儿子看着父亲，才明白这就是道理。
原来那层厚厚的泡沫，不是“肥皂”擦出来的，是心里那层“杂念”聚出来的。
那些想不开的事，想不通的人，想逃避的瞬间，就像那根没吃完的肥皂片，轻轻一擦，它自己就碎了。碎了之后，再想让它变回原来的样子，比让它自己碎掉还难。 记得有一次，儿子在田地里干得忒累，把衣服都湿透了，汗水像开了花一样往下掉。他趴在田埂上，认定天要塌了，世界要完了。父亲蹲下和他讲话，没讲大道理，也没给他喝口水，只是指着那漫无边际的大地说：“你看，这片地，不管你是种庄稼，还是种野花，它都一样。你只管种，只管把种子埋进去。”儿子抬头看了看，泪珠子在眼眶里打转。“我那会儿总当作，只要我努力，只要我做得比别人好，就能比别人幸福。可目前我懂了，幸福不是你有多努力，而是你心里那块‘杂念’碎得少。” 那日田埂上，阳光刺眼，风吹得树叶哗哗响。父亲从怀里掏出一瓶陈年的酒，倒进儿子的碗里，说：“喝酒喝高兴就好，别为了点事就把自己累坏了。人这一辈子，最大的本事就是学会‘放’。学会把那些想不通的事，放下来；学会把那些想不开的人，放走；学会把那些想要转变自己的念头，放掉。” 儿子接过酒碗，苦着脸说：“爸，我总认定，只要我不拉倒，只要我不认输，我就会赢。可我仿佛确实赢不了，出于我心里总装着那么多‘杂念’。”父亲摇摇晃晃地站起来，拍了拍儿子的肩膀，眼神里有一种历经沧桑的平静：“傻孩子，你想想，要是这块‘肥皂’一直留着，它一辈子擦不出清水来。
只有当你果断地把那些不想做的事，不想见的人，不想想的事，统统扔进河里，它才会变成清水，才会变得清澈透亮。” 那一刻，儿子突然听懂了父亲的弦外之音。他看着父亲佝偻的背影，突然认定心里的石头也轻了下来。
原来，所谓的智慧，不是让你变得完美无缺，而是让你知道，有些东西想要，本身就是迟钝。 后来儿子长大了，也学会了跟自己的心谈恋爱。
不再把心放在那层厚肥皂里，不再盯着未到来日，而是学会了像老父亲那样，坐在那辆老脚踏车上，只管把脚踩稳，只管把路骑稳。他在心里放下的，是那些想不通的难题，是那些想逃避的坎，是那些想要转变自己的念头。 如今，父子俩常去那户外的老槐树下讲话。风吹过来，树叶沙沙响，像是对付世间那些纷扰。父亲说，日子就是在这风里，在这树影里，慢慢磨出来的。你只管磨，别管它变没变，也别管它能不能变成你想要的样子。磨多了，心自然就亮了。 儿子点点头，接过父亲的酒碗，喝了一口，苦得有些直不起腰来，但心里却是软的。他突然明白，人生未必非要用苦来渡，也未必要用完美来证。
有时候，认输，有时候，拉倒，有时候，把心里的杂念统统放掉，反而是一种最英雄般的胜利。 这道理，就像那老槐树根下的泥巴，你越是想蹭它，它越厚；你越是不动，它越薄。人这一辈子，最大的修行，实际上就是学会不动，学会放，学会在那片大地上，把自己那块发苦发涩的“肥皂”，擦去，让清水流进来，流向心里最深处。 夕阳西下，拉长了父子俩的身影。父亲背着手，慢慢往回走，背影越来越小，却越来越稳。儿子走在前面，脚步越来越轻，心里越来越亮。仿佛那面镜子，终于照出了那个真的、并不完美，但无比通透的自己。


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