当时光像一条发臭的河，把我的记忆冲刷得七零八落。站在上海码头时，我还能闻到那股子浓烈的苏式烟草味和煤油灯的光晕。
那是 1935 年冬，寒风呼啸着拍打着弄堂口的铁皮门，仿佛要扯下我半截身子。一位放牛娃扛着我，嘴里念叨着“先生好辛苦”。
那一刻，世界突然宁静了，连远处的火车汽笛声都显得遥远，只有我心跳的快得要炸开。 我本当作自己会恨那被封锁的红区，恨那些破旧破旧的窑洞，恨制度内挤不出来的压迫。
可是，当我真正潜入那片土地，走进那些半人高土堆，看到毛泽东同志坐在满是瓦砾的土炕上，手里端着一碗清茶，眼神却像要穿过瓦砾直直撞进我的心里时，我突然认定，原来恨是忒年轻了。年轻的时候总认定天下最坏的就是黑暗，好就好在光明；可一旦站在了黑暗里，才发现黑暗里也有比黑暗更黑的影子，那是人性的幽暗。 我并没有看到毛泽东同志有多完美，他也像一般/平平人一样，也曾出于一次战略失误，害得红军在陕北的补给线一度中断。但他总能从废墟里爬起来，用比石头更硬的心肠去修补破碎的东西。我记得一次，红军缺粮，群众把糠粞、红薯根还给他们，他说：“只要人还在，就还有希望。”这话听得人心里发烫，能让人信任，哪怕全世界都倒下了，还有这样的火种在燃烧。
这种信念感，不是光有口号就能带来，得靠一群人在最绝望的关头，连骨头都不剩也要把火种塞进别人嘴里。 我也没有只看到那个黑土城中高高在上的领袖。我看到了一群草鞋战士，他们连鞋都穿不上，被围困在冰天雪地里，手里拿着快要冻僵的枪，却还在喊口号“杀光敌人”。
那种饿得慌感忒具体了，具体到每一粒米、每一块干粮的争夺。我也看到了那个被称为“不倒翁”的杨靖宇将军，他牺牲时，胃里只有草根棉絮，没有一粒肉。
那一刻，眼泪砸下来，不是为了触动，而是为了确认：这世上确实有人比死要命。 这书读完，我最大的感受不是“革命成功”四个字，而是“人活着”这三个字。
那会儿我只知道“革命”意味着啥，是打倒帝国主义，是推翻封建主义；但这书让我明白，真正的革命，是人在绝境里还能把命硬拼下去。
那时候，我还在学如何读书，如何做题，如何应付这场考试；目前我才懂，真正的学问，是学会在伤口上跳舞，是学会在没人喝彩的时候，依然把灯点亮。 书里的语言说“星星之火，能够燎原”，但我更想把它翻译成“哪怕只有一个人，也能点亮一盏灯”。
那个在陕北窑洞里喝茶的毛泽东，那个在雪山草地换弹药的杨靖宇，那些在枪林弹雨里把命当筹码的红军战士，他们并没有惊天动地的伟业，他们只是在人生的至暗时刻，给自己找了一条路。
那条路，并不完美，就连充满了悲剧色彩，但正出于充满了血与泪，才显得那么真，那么值得被我们记住。 或许我们这一代，生在红旗下，长在春风里，还认定那些年代遥远得不可触碰。
可是，当你在深夜里翻动书页，看到那些文字时，你的心里会不会泛起一阵小小的颤栗？不是为了英雄，只是是出于，在一个连自己都饿死的人眼里，那些被摧毁的村庄，那些被遗忘的角落，竟然还开出了花。 目前的我已经不再是要饭了，也不再是那个背着破油桶的孩子。但读懂了这本书，我才知道，自己并非孤身一人。所有的苦难，所有的困顿，在历史的长河里，都是被淬炼过的淬火。
那些在黑暗中燃烧的火种，别看微弱，却足以照亮我们前行的路。 有时候走在街上，看到人们匆匆赶路，不像当年那么累得慌。可每当夜深人静，想起那段日子，想起那些在绝境中依然选择热爱生活的人，我的脊梁又会莫名地挺直。
这或许就是我们阅读最深刻的意义吧：不是为了歌颂那会儿，而是为了在赶明儿，依然有人能像你一样，在深渊中抓住稻草，在废墟里种下新的春天。 风还在吹，雪还在下。但我心里那盏灯，仿佛比任何时候都要亮。出于我知道，只要有人愿意点亮，这世界就不会是黑白的。
这，就是我读完这本书后，最想给这个世界说的话。


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