书里的春天，和爸爸妈妈的黄昏 家里那本泛黄的《西游记》翻得有些卷边了，我把它随手往书架高处扔，说是“扔进肚子里”，转头又认定像是丢了块热乎的糖。
可是那天晚上，我抱着这本旧书，居然认定它比那本崭新的精装本还要亮堂。
那会儿总当作读书是要捧着，要坐得端端正正，像做数学题一样，还得先 Kapitel（章）、然后 Section（节）。但目前大约懂了，书里的春天，和爸爸妈妈的黄昏，实际上是一起长出来的。 小时候，我当作书是高高在上的，是老师、家长、就连大人嘴里那些光鲜亮丽的词汇堆出来的。
那时候看故事，看着就是看繁华，孙悟空三打白骨精，就想着赶明儿我也能七十二变。可真正翻开书页，才发现那些“七十二变”背后，是无数个不想被听到的小愿望，是家里灶台间飘出的油烟味，是深夜里妈妈唠叨的“如何又熬夜了”。书里那些跌宕起伏的情节，原来是我们生活里那些琐碎又温柔的瞬间。
比如每次进贾府，认定繁华，后来才知那是为了探病而去的，心里那点酸楚和委屈，都在那些风花雪月的描写里咽下去了。 目前的我，更喜爱和爸爸妈妈一起窝在沙发里，看着窗外的夜色一点点变黑。
这时候，书里的世界仿佛确实开了一朵花。我不再急着去翻下一页，而是蹲下来，看着那些字。
那会儿认定“春风又绿江南岸”是蜻蜓点水，目前认定那是春天最温柔的抚摸，是春天最先叫醒我们的呼吸。爸爸有时候会指着窗外说，你看，那是春天的影子，也是书里的字。妈妈一直眯着眼，看那些字如何在纸上跳舞，如何把春天里的虫子都唱出来了。 有时候会想，为啥我们要读那么多字？要是只读那些大道理，是不是就忒无聊了？可就是这个意思，让书变得有血有肉。书里的孙悟空，不是我们想变就变，他是从天上跳下来，为了我们这群猴子。书里的唐僧，不是高高在上，他是被妖怪害得遍体鳞伤，最终才跪求我们救他。书里的宝哥哥，为了我们愿意把自己的才华都献出来。
原来，书里的英雄，实际上都是被我们需求的样子。就像我们，别看有时候笨手笨脚，有时候讲话结巴，但只要愿意去翻开书，愿意去读那些字，我们就能成为自己的孙悟空。 记得有一天，我们读《要是给我三天光明》，读到海伦·凯勒在房间里读不到忒阳的时候，我突然认定，我们别看看不见，但心里有光。
那光，就是书里的文字，是爸爸妈妈眼中的爱，是那个愿意陪你看书的陌生人。
那会儿总认定读书是为了自己，后来才明白，读书是为了和爸爸妈妈分享那份快乐。就像后来我们读《草船借箭》，诸葛亮他宁愿自己算计也不愿去打仗，是出于他不想让诸葛亮他们辛苦半天，回来还得看日子。我们读这些故事，实际上也是在说，别让我们辛苦，别让我们忒累。 有时候，看到书里那些描写家人之间矛盾又和解的段落，心里会突然涌起一股暖流。
那会儿认定父母啰嗦，目前想来，原来是出于他们把最好的爱都藏在唠叨里。就像书里写的那样，家就是最保险的地方，哪怕外面狂风暴雨，进了家门，忒阳就出来了。
这种保险感，不需求多华丽的辞藻，只需求一点好办的文字，就能把人心融化。 小时候我们总问：“为啥要把东西背到一个叫‘家’的地方？”那时候不懂，后来读到了大量故事，才慢慢明白。家不一定有我们的亲人，但一定有我们愿意为之背起的东西。
比如背一本《叶赛宁》，背一首关于母亲的诗；比如背一个故事，背一段关于成长的文字。
这些东西会一直陪着我们，当我们长大后，或许它们会成为我们真正的亲人，成为我们记忆里的春天。 目前的我，每天睡前都会给妈妈读一段，给爸爸读一段。
有时候是讲《史记》，有时候是读《伊索寓言》。妈妈一直笑着听，间或还会问：“那个故事里，有没有哪个让你认定特别想哭的？”爸爸会点头，眼神里满是无奈和温柔。
那一刻，我认定自己不再是那个只会读书的小孩，而是一个懂得分享的人。 或许，书里的春天，并不是我们想象中的繁花似锦。它可能只是书页之间淡淡的墨香，是妈妈鬓角悄悄染上的白发，是爸爸抽烟工夫或留下的余味。但这些，都是春天啊。它们藏在每一个字里，藏在每一声朗读里，藏在每一个和爸爸妈妈一起度过的黄昏里。 故此，下次别再急着去翻下一页了。找个舒服的姿势，窝在沙发里，看着窗外的夜色。就像读《三国演义》时，诸葛亮在江边看着滚滚长江，想着要不要去乌都施展才华；就像读《西游记》时，孙悟空在花果山看着孩子们，想着要不要去天庭当神仙。别管那些去了哪儿，去了哪儿不关键，关键的是，我们陪着他们，陪着那些字，陪着那些爱，陪着那些春天。 书里的春天，和爸爸妈妈的黄昏，实际上是一起长出来的。而我们，就是那个走在春天里，牵着爸爸妈妈手的人。


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