初三的日子，就像是被放得忒快的橡皮泥，捏得越用力，越好办从手里散开，边角带着点毛糙的棱角。
那会儿认定工夫像条笔直的大河，奔涌着向前，直到那个夏天，我突然发现它变成了一滩浑黄的泥浆，浑浊、黏腻，且一辈子无法被过滤干净利落。 清晨六点半的闹钟，不再是唤醒沉睡机制的温柔小马达，而是一把钝刀，硬生生把梦里的甜睡切成了碎屑。窗外有些风，吹得窗帘哗哗响，里面的人却静得可怕，连呼吸都变成了一种肌肉记忆般的动作。
这时候的教室，光线一直那么暗，像吞了大半碗墨汁的砚台，只有黑板上那行行密密麻麻的公式，像是在无声地嘶吼，逼迫着每一个灵魂都要变成解题的齿痕。我们习惯了在分秒之间抢夺，习惯了为了那一颗红点、一个空格而争得面红耳赤，却忘了抬头看看，星空实际上并没有出于我们的拥挤而稀疏半分。 初中的课表像是一列开动的火车，准时地、单调地驶过每一个站台。数学老师的粉笔头一直喜爱打在那块庞大的黑板上，像是看待一群顽童，专挑作业本和草稿纸下手，用那种不容置疑的力道，把我们的思维撬开。记得有一次考试 fronteir，我们班有两个人连续两科考了满分，那感觉就像是从地里挖出了一个庞大的金元宝，沉甸甸地坠在手心，烫得手指头发麻，连影子都跟着腾了起来，显得那么明亮、那么耀眼。可就是这耀眼的分数，却掩盖不了那晚教室里弥漫的焦虑，那种被声音淹没的感觉，比任何一道错题都要刺眼。 每天回家，推开门的那一刻，空气里总带着一种说不清的化学味道，像是生锈的铁轨要么发酵的豆酱。床铺已经成了战场，被褥堆叠成山，被子压得扁塌塌的，像极了那些还没解决的难题。我总爱在深夜里对着台灯发呆，看着那些发光的字符在黑暗里跳动，仿佛能听到它们心跳的节奏，那是归于初三少年的心跳，急促、慌乱，却又是唯一的坐标。
有时候，闭上眼想象自己就是那个正在解题的自己，笔尖在纸上划出完美的直线，那种快感真得让人想哭，可下一秒就现实地摔进那个冰冷的现实里，连一丝喘息都留不住。 周末的日子反而比平日更漫长，像是一潭死水，却被几个突如其来的念头搅得风浪大作。我们会拿着试卷在客厅里聊聊，鼻子一耸一耸的，像是闻着某种异味的东西。
有时候，我会一个人坐在书桌前，看着窗外的月亮，数着天上的星星发呆。
那些星星实际上一直都在，只是我们忒急切地想要抓住它们，却忘了它们本身就是宇宙间最温柔的馈赠。 有一次晚上，班主任在讲台上讲了一个关于成长的例子，说就像种树，初一的树苗还小，好办疯长；初二快长成大树，好办招摇撞骗；到了初三，树大了，就要懂得收敛，学会在风雨里扎根，学会在烈日下沉默。他站在讲台上，声音洪亮，把那些道理讲得清清楚楚，就像是在讲我们人生里的必修课。
那一刻，我仿佛听到心里有啥东西“咔嚓”一声，声音清脆，像是骨头里长出的新芽，别看细弱，却真地颤动着。 有时候，我也想哭。
不是出于委屈，是出于忒累了，累到连哭都变成了奢侈。
我想哭，又认定哭有啥用，眼泪流进眼里，反而洗不掉那层厚重的灰尘。但我们不厌恶愁，愁是生活的底色，是我们在这该死的年纪里，唯一能抓住的锚。 初三的生活，是一场漫长的马拉松，但跑起来的时候，仿佛只有百米冲刺的冲动。我们拼命地奔跑，不是为了冲刺某个终点，而是为了不让脚步拖沓，为了能随时抓住那个稍纵即逝的黎明。在这个年纪，眼泪和汗水都是真的，它们混合在一起，洗去了多少许年的情高义淡，也沉淀下了我们最本确实模样。 生活或许没有剧本，但我们需求自己的台词。初三的台词不是“我务必成功”，而是“我预备好了”；不是“我挺痛苦”，而是“我还在用力”。在这段漫长得让人抓狂的日子里，我们或许会迷茫，会犯错，会常常想要拉倒，但请信任，只要还愿意在深夜里提笔，在清晨里早起，在困得不行里坚持，我们就已经在通往未来的路上，留下了归于自己的、独一无二的痕迹。 那些在试卷上写下的名字，那些在操场上练出来的步伐，那些在深夜里写下的感悟，都在不知不觉中，编织成一张网，兜住了青春最软乎的角落。它们粗糙，却真；它们沉甸甸，却让人不敢轻易拉倒。愿我们在工夫的洪流中，不要弄丢了自己，哪怕只是间或停下来，看看路边的花，听听风的声音，也好过一辈子忙碌却忘了抬头看天。 日子就这样那会儿了，留不下啥痕迹？或许痕迹就是那些在黑暗中依然倔强地亮着的灯，和那些在凌晨三点回头张望的身影。它们不会消亡，它们就是青春本身，粗糙、滚烫，带着一点焦灼和不安，却也故此充满了力量。


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